E o que nós encontramos; os velhos mesmos medos. Meu velho amigo, estivéssemos aqui na data que se aproxima do fim dos calendários, que encrenca, que malévola situação encontraríamos.
Até que uma faixa se encontrasse na outra e finalmente nos tornássemos um; só; na escuridão que ergueríamos sob pretexto de sombra, até lá, até quando for possível evitar, seguiremos flutuando, cabisbaixos, carregados de esporos e palavras.
A asa bate, o voo segue. Quem era Sofia, eu não sabia.
